Je respire, je marche dans la rue, j’inspire à grandes bouffées l’air pollué de Paris. J'éprouve une joie inhabituelle.
Après vingt heures de cage, le moindre instant de liberté a une saveur particulière.
Il y a quelques minutes à peine, je signais un registre indiquant : déposition : Trente minutes, le reste : "Repos". Repos ! Loin d’être reposé, j’étais fatigué physiquement et nerveusement, sale et barbu.
Depuis la veille, la sape avait commencé.


"Pas de garde à vue". Puis,  "Bien sûr de la garde à vue... Jusqu’à neuf heures."
Menotté à un banc, j’attends mon tour de Fouille.
Ca y est, la porte s’ouvre, détaché, je regarde le couloir des cellules éclairé au néon blafard. Le type avec des gants me suit, son collègue aussi. "Enlève ton pantalon, tes chaussettes, ton t-shirt" puis avec un sourire à son collègue, il dit d’un air content : "c’est la première fois, tu n’aura pas à baisser ton caleçon."
"Rentre là dedans"

Là, c’est un réduit de 9m² fermé par une grille avec des carreaux de plexiglas épais.
A l’intérieur, une couverture sur le sol, une planche étroite sert de banc.
Deux chinois dorment par terre, mon dealer est assis sur le banc. La lueur agressive d’un néon vient percuter la scène. C’est petit, sale et les murs sont jaune pisseux. Une forte odeur de pieds imprègne l’espace.
Je ne vais pas bien dormir.
Un grand noir est introduit. Il n'a pas son permis sur lui. Pour lui aussi, dans ce commissariat, c’est la nuit en cage.
Une présence massive qui bientôt va s’échouer à côté des chinois. Un rouleau compresseur qui menace leurs frêles carcasses. Des ronflements sonores.
J’écoute l’autre me parler. Je ne mesure plus le temps. Je regarde la porte : JE SUIS PRISONNIER !
Je guette chaque bruit que laisse échapper l’accueil, plus il y a de monde, plus c’est le matin.
Un poivrot est amené, direction la cellule individuelle "ça pue la merde" lance la flic qui l’accompagne et l’abandonne dans son réduit nauséabond. Un peu d’animation, alors qu’assis j’alterne entre somnolence basse et haute. Il n’y a qu’à attendre. Lire la suite

Chez les Grecs, on célèbre les saints avec opulence. Ainsi votre anniversaire pourra passer inaperçu, mais soyez sûr qu'à la Saint Norbert, tous vos amis vous appellerons.
Ce samedi à Amaliada dans le Péloponnèse, c'était la Saint Michel. Michel est un vieux fermier, il habite une modeste maison avec sa femme et ses deux filles ; leurs faibles moyens ne les empêcheront cependant pas d'organiser une fête grandiose. Ils emprunteront des tables et de la vaisselle chez les voisins, des chaises au bistrot. Ils se procureront du vin chez Vassilis, l'épicier, et élaboreront un menu : deux coqs, une chèvre et un lapin seront tués, un porc entier sera commandé au boucher. Plus que de quoi nourrir les invités, mais il en va de la réputation du fêté !

Le soir de la fête est arrivé. Le salon se remplit, on commence à manger. On ne sait vite plus où donner de la bouche, on veut goûter à toutes les viandes, au tzatziki très aillé, au gâteau au fromage qui fond sur la langue et au pain fait par tante Hélène. Les plats valsent entre les tables, le vin coule à flots.
Repus, les invités se lèvent. Et voilà qu'un homme se lance sur la piste et enchaîne les pas d'une plainte amoureuse. L'homme est courbé et regarde à terre, ses bras sont levés comme s'il prenait son envol, ses doigts claquent le rythme et ses pas frappent le sol. Il va d'avant en arrière, tourne, essaye un petit saut. Une grande élégance se dégage de ces danses solitaires, lentes, masculines ou féminines, que les plus âgés exécutent avec autant de grâce et de dextérité que leurs cadets. Sur d'autres airs, les femmes forment une ronde, à laquelle je participe. Deux pas vers l'avant, un pas vers l'arrière. Soudain Michel s'approche de la piste, une assiette à la main. Il s'accroupit à la manière des danseurs, suit le rythme et au moment choisi, lance l'assiette. Ce geste semble aussi délicat que sabler du champagne. L'assiette se brise, l'assemblée applaudit, le danseur, imperturbable, poursuit sa danse entre les débris.
Il me semble que ces danses, si bien exécutées, transcendent de beauté ces personnes aux apparences simples et rurales.

J'avais prévu de réaliser un passionant et interminable photoreportage sur la réserve animale de la commune de thouary. j'ai changé d'avis, car j'ai décidé de vous épargner, chers et nombreux lecteurs, la laborieuse déscription des embouteillages à l'entrée, les "hola" et "rrrrr" d'indignation et colère devant le prix éxhorbitant des entrées (au moins 21€, autant dire la peau des fesses), ainsi que le récit anecdotiques d'une visite express sous la pluie glacée de novembre. Soupirs... Déception... et pourant j'adore les bêtes!!! Mais revenons à l'essentiel, la découverte fondamentale du jour : L'ELEPHANT A DEUX TROMPES !!!!! Et je ne serais pas venu en vain, car en voici la preuve sur ce cliché; en exclusivité pour vous, lecteurs du monde d'Ida.

Trois paires de bas, des escarpins, une paire de baskets pas trop usées et la bonne vieille mini jupe noire, nous voilà partie pour Francfort City, qui accueille chaque année une cinquantaine de foires ou salons parmi les plus renommés et dans les branches les plus diverses. Je travaille au salon de l'électronique pour une jeune agence de design.

Le premier soir, une soirée design a lieu dans l'ancien bâtiment XIXème de la police. Aujourd'hui ses cariatides sont illuminées par des spots fluorescents. La foule à l'intérieur est plutôt branchée, c'est la designers' night. La musique techno est passable, le son médiocre, mais je m'assieds près de la piste sur des gradins. Hadley s'est assis là aussi : c'est un grand black assez musclé et très sexy. Il est le photographe de notre concept space -ndrl : notre stand- et il est super gentil. Il est londonien, cool, porte du Lacoste et a trop la classe ; plutôt du genre discret et pas dragueur : on discute.
Arnold est là aussi ; c'est un allemand d'Aix-la-Chapelle, notre cameraman ; it sounds good a-t-il dit quand on m'a présenté à lui comme hôtesse. Sa petite amie a passé les premiers jours sur notre stand, une blonde très fine mais au visage assez ingrat. Mais Arnold est venu à la designers' night parce que j' étais jolie et que j'y allais aussi : donc je l'ai consciencieusement évité. Il était sympathique mais je n'aimais ni son costume rayé, ni sa barbe finement taillée. Gaie et repue, je suis vite partie, satisfaite.

Le deuxième soir, il y a nouvelle une designers night. Rob MacFay, éditeur londonien d'un magazine d'electronic styling, nous engage à venir. C'est un trentenaire à l'allure un peu fouillis, l'air gentil et clubber à la fois. Traits fins, pas spécialement beau, plutôt maigre.
Nous rentrons dans la boîte ce qui n'est pas une mince affaire. Natacha commande six verres de Prosecco, puis on nous annonce l'ouverture du buffet dans le jardin attenant. Hadley et moi avons grand faim et nous y ruons. On se régale et se ressert à boire. Les autres nous rejoignent et une discussion animée s'entame sur les différents mousseux d'Europe. Je ne cède pas sur la supériorité du Champagne jusqu'à… ce que l'on me serve un Sekt que je prend pour du Champagne : j'ai déjà trop bu.
Après le dîner, Natacha et moi allons écouter le live band, un petit groupe de jazz. Yuri est là ; je l'avais déjà croisé la veille, il est Israélien. Ce soir, sa très belle petite amie l'accompagne : il semble gêné et nous parlons peu.
Plus tard Rob l'éditeur vient vers moi et nous nous asseyons pour bavarder. Il est ivre lui aussi. La conversation s'engage assez vite sur moi, son magazine, et sur l'architecture. Il a des idées bien arrêtées sur le sujet, ce qui m'amuse. Je lui plais ? Il me dévore de ses yeux saouls et fatigués ; mais la discussion tient bon.
Je m'en vais dans la salle d'à côté. J'y rejoins mon équipe mais un allemand inconnu en costume et coiffure propres me prend poliment par le bras pour me faire danser. Je m'exécute et ris fort à l'intérieur, car on dirait qu'il danse le jerk. Lire la suite

Le Monde d'Ida est la résurgence d'un fascicule publié à la fin du 20ème siècle dans un lycée parisien. Cette feuille de chou avait un caractère comique (elle comportait des montages photo grossiers, des petits dessins amusants, des mots-croisés idiots et même un petit Dick Rivers nu que le lecteur pouvait - à chaque numéro - habiller de tenues différentes après les avoir préalablement découpées), un caractère littéraire (On y trouvait divers poèmes et même des feuilletons à suspens mettant en scène - entre autres - Hervé the flying loup, Yvette Horner, Paul Claudel ou Dick Rivers), un caractère culturel (Tout un chacun pouvait y partager son enthousiasme pour tel ou tel produit culturel, ou bien - à l'image de Fulbert - remettre en cause des pages entières de l'histoire de France) et un caractère politique (les fondateurs ne se cachant pas d'une forme adolescente de gauchisme, toutes les idées allant de la droite modérée à la gauche révolutionnaire y étaient bienvenues).
La formule électro-cyber-numérique du Monde d'Ida ne s'éloignera pas de cette ligne éditoriale très large et tentera, maturité aidant, de l'améliorer pour en faire, soyons honnêtes avec nous-même, LE média de référence au niveau mondial.
Il n'échappera pas au lecteur averti (et déjà passionné par ces lignes) que le support électro-cyber-numérique ajoute une certaine souplesse au format précédent (machine à écrire et photocopieuse) et ouvre des perspectives : possibilité d'ajouter des animations graphiques, des photos, des liens vers d'autres sites passionnants etc…
Néanmoins - et c'est notable - cette édition numérique a été conçue pour être imprimable, car il est vrai que rien ne remplace une bonne lecture papier.
Ce numéro est zéro, c'est le numéro zéro, vive Ida, vive l'Europe et vive le monde !