Il fait froid, vous sentez. Les gens remontent leur cache nez, enfoncent leurs bonnets. On ne voit plus les mains cachées sous des gants, enterrées dans des poches. C’est l’hiver dans toute sa froideur.
Je rentre en scooter, traversant Paris la nuit. Je me gèle et sur ce trajet tant de fois répété, je revois toujours la même chose, des cartons, des sacs de couchages sur des bouches d’aération. Et des gens dessous, des gens qui dorment dehors par moins quelque chose. Moins de chaleur, moins d’humanité. Ils sont là dans la rue, un groupe de trois ou quatre au pied du musée Guimet, un autre dans un abri bus avenue Kléber, et tout les autres que je vois moins souvent. De temps à autres un camion du Samu social, le reste du temps rien d’autre que l’indifférence; Je suis presque content quand il ne sont pas au rendez vous de mes trajets retour. Il pleut ou il fait trop froid, je m’imagine qu’ils sont à l’abri. Mais inlassablement ils sont là la fois suivante.
Pendant ce temps les échos de la société ne sont que propriété, à moi, pour moi, mon argent. L’autre est un obstacle à l’accomplissement consumériste. S’il n’ont rien, qu’ils ne viennent pas nous le prendre, à nous qui avons. Ils crèvent dans l’indifférence, les miséreux de Paris alors que les médias recensent morbidement depuis le début de l’hiver les morts de froid.

Faites comme moi, faites comme nous qui ne faisons rien. Rentrez chez vous, bien au chaud dans votre lit douillet. L’habitude n’endurcit pas, mais l’inaction se digère. Faites comme moi, regardez les et laisser les crever.